Chez Mentaïg, au n° 19 rue de la Porte Vieille

Les questions se pressaient. Ysabeau sourit. Oui, son amie avait repris des forces.

Cinq jours, c'est long, en effet... Les ducales se poursuivent, dans deux jours nous aurons les résultats. Les débats... comment te dire ? Je n'aime pas trop l'attitude de George à vrai dire, il semble s'en prendre à tout le monde, même à ses alliés. Oui, Lio s'est représenté. Je pense qu'il sera réélu sans difficulté, malgré la présence d'un autre candidat, que je n'ai jamais rencontré en taverne...
Quand aux autres... Bragon et May sont sur le chemin du retour, Ice et Tryphon sont partis... sinon, tout le monde va bien, j'assure l'intérim au Havre. Tout le monde va bien, sauf...

Elle soupira, le coeur serré.

Je ne sais pas si... ça s'est passé avant ton absence... ou pendant... je ne sais plus, mais...

Elle s'arrêta un instant, s'essuya discrètement les yeux.

Leopol... il est rentré de Noirlac, très affaibli. Et... il est mort... Sans un mot, sans une explication. Sans doute a-t-il voulu m'éviter une peine, je ne sais. Mais... voilà. Décidément, Mentaïg, je crois que... je porte malheur.

Elle se reprit, sourit bravement.

Mais je t'ennuie avec mes états d'âme. Tu veux un morceau de gâteau ?

Sans attendre la réponse, elle s'en fut chercher un couteau, et découpa deux belles parts de gâteau. Elle en tendit une à Mentaïg.

En quelques minutes, Mentaïg se retrouva noyée sous une avalanche d'émotions contradictoires.
George... Oui, c'était bien à cause de lui qu'elle se retrouvait cloué au lit. Le souvenir lui en revenait.
Des retours, des départs...
Et Leopol...
Le visage de Mentaïg reprit aussitôt son immobilité marmoréenne. Son regard vert qui ne cillait pas se posa sur Ysa qui, de dos, découpait le gâteau. Elle se laissa pousser une part dans les mains, la mangea. Elle pensait à sa première rencontrer avec Leopol, au Castel des Ambassades, à sa courtoisie jamais mise en défaut, à la fragilité qui émanait de lui. Mentaïg n'en avait jamais su les raisons. Elle n'avait pas demandé. Quelque chose l'avait retenue, comme toujours : quelque chose que tout le monde ou presque prenait pour de la froideur, et qui n'était que pudeur.
Cette même pudeur la retenait, en cet instant, de murmurer à Ysabeau des paroles convenues de condoléances.

Décidément, Mentaïg, je crois que... je porte malheur.

Non !

Le mot claqua sèchement.

Non, Ysa, ne dis pas ça. C'est faux. Tu... tu...

Les mots lui manquaient. Elle qui n'avait dû la vie sauve, trois ans auparavant, à Marmande, qu'à son sens du verbe, elle qui avait mené à bien les difficiles négociations de St-Louis et de Bourges, amenant l'adversaire exactement où elle le souhaitait, se trouvait incapable d'exprimer cette chose si simple. Dire à Ysa qu'elle était porteuse de vie, d'espoir, que, sans elle, - et sans quelques autres - elle aurait baissé les bras depuis longtemps, qu'elle admirait sa capacité au don de soi, c'était au-dessus de ses capacités.
Elle mâcha sa dernière bouchée de gâteau, repoussa les couvertures.

Aide-moi, s'il-te-plaît. J'ai une masse de courrier en retard. Il faut que je réponde au plus urgent.

Ysabeau aida Mentaïg à sortir de son lit, lui apporta ses vêtements et se détourna tandis qu'elle s'habillait.
Une masse de courrier... Elle imaginait bien, oui. Le pigeonnier de Mentaïg devait déborder. Cinq jours... c'était énorme.

Pour aider son amie, elle s'en fut au pigeonnier, où effectivement les pensionnaires étaient nombreux, détacha les messages, nourrit et abreuva les oiseaux, et revint dans la salle avec les lettres qu'elle posa sur la table.

Voilà, Mentaïg. Tu veux que j'aille te chercher des parchemins, de l'encre, une calame ?

Elle attendait. Elle regardait son amie, ses yeux verts, si impénétrables parfois. Elle savait que Mentaïg n'exprimait que rarement ses sentiments, mais... elle savait aussi qu'elle était son amie. Elle ajouta :

Je tiendrai Mentaïg. Pour les amis, je tiendrai. Le temps... Le temps adoucira ma peine. Peut-être qu'après tout une vie solitaire, c'est mon destin. Finalement, nul n'a pu remplacer Bragon, tu vois... Et ça ne m'étonne qu'à moitié. Un premier amour... ça ne peut pas s'oublier.

Elle sourit doucement, se disant que le temps avait adouci cette épreuve-là, que Bragon était heureux, plus qu'heureux avec May, et que son amitié était précieuse.

Oui, faire confiance au temps.

Mentaïg dut s'arracher les mots de la gorge. "Faire confiance", il lui semblait que ce ne serait plus jamais possible.
La tête lui tournait encore un peu. Elle évita soigneusement de se tourner vers la bassine de cuivre suspendue à droite de la cheminée. D'ailleurs, elle devait être bien ternie, cette bassine, depuis le temps qu'elle n'avait pas été fourbie. Même ça, elle n'avait plus pris le temps de le faire depuis des semaines. Ou des mois ?
Elle tria rapidement le courrier apporté par Ysa. Une missive retint immédiatement son attention.

La paix est signée ?

Elle dut lire et relire pour s'en convaincre. Cinq mois et demi. Cinq mois et demi de dure bataille, contre les Baya, Altaran, Valzan, Theking, Pikattosai, Bitterly... Cinq mois et demi, sous trois ducs successifs, à subir quotidiennement les pressions, tant du clan des bellicistes que de celui des pacifistes revanchards. Et enfin, elle était là, cette paix.
Cette paix qui signait la fin de l'activité de Mentaïg à la Chancellerie. L'évidence lui en sauta à la figure. Que le FIER gagne les élections, et Aigurande serait Duc. Il aurait difficilement pardonné le refus de la jeune femme de figurer sur sa liste en place non éligible, il ne pardonnerait pas ce bâton mis dans la roue de son rêve d'agrandissement du Berry.
Que le PLB gagne, et c'est Bernold qui serait Duc. Avec lui, encore moins à espérer. Il appliquerait bêtement le programme julianiste, cherchant d'autant moins à en comprendre l'inanité que, d'une part, il n'était tête de liste que parce qu'aisément manipulable, d'autre part parce qu'il savait Mentaïg au courant de ses erreurs passées, et ne lui pardonnerait pas d'avoir refusé de l'oublier.
Elle allait se retrouver sans rien.
Mais au moins, elle avait gagné la paix, contre le Bourbonnais-Auvergne d'abord, puis contre la Touraine.
Pour combien de temps ?
Ysabeau lui apportait parchemin, encre, calame. Deux courriers n'attendraient pas plus longtemps. Il fallait remercier au plus vite les médiateurs, Son Eminence Aaron et Son Altesse Armoria, et elle s'y employa de toute urgence.

Citation :

Monseigneur,

Votre Eminence pardonnera la liberté que je prends de Lui écrire pour Lui exprimer ma reconnaissance.
Si le Traité de Février a enfin vu le jour, et été approuvé par 23 Conseillers sur 24, c'est en partie grâce à la patience sans faille de Votre Eminence.
Alors que des voix s'élèvent déjà pour dénoncer ce traité, je ne puis qu'espérer qu'elles seront vite étouffées par le sincère désir de paix des populations en présence.

Croyez, Monseigneur, que je suis de Votre Eminence la dévouée servante,

Mentaïg, Dame de Baugy, Chancelière du Berry, Secrétaire d'Etat pour le Berry

Citation :

Madame,

Votre Altesse pardonnera la liberté que je prends de Lui écrire pour Lui exprimer ma reconnaissance.
Le Traité de Février est enfin signé, après cinq mois de difficiles négociations, et j'espère de tout coeur qu'il est suffisamment complet pour éviter à l'avenir tout conflit entre les provinces du Centre.
Des voix s'élèvent cependant déjà pour dénoncer ce traité. L'avenir dira si nous avons oeuvré dans le bon sens ou non.
Soyez remerciée, Madame, de votre longue patience.

Croyez, Madame, que je suis de Votre Altesse l'humble et dévouée servante,

Mentaïg, Dame de Baugy, Chancelière du Berry, Secrétaire d'Etat pour le Berry

Pas encore de scel. Sa demande à l'héralderie n'avait toujours pas reçu de réponse.
Il y avait d'autres courriers, qui attendraient.

Ysa, je reprendrais bien une part de gâteau. Il est excellent !

Quelques jours avaient passé.
Mentaïg avait reçu de Compiègne des nouvelles alarmantes. Son Altesse Armoria gisait, grièvement blessée dans un des assauts menés par les Quarante-cinq contre les Artésiens assiégés dans la ville.
En revanche, le cardinal Aaron lui avait répondu de sa main.

Citation :

Madame,


Ce fut pour moi un réel plaisir que d'œuvre pour le retour de la paix et de la concorde, cette dernière fut-elle fragile, entre deux duché du Royaume que j'affectionne tant.

Le débat aura été long et pénible, mais nous sommes arrivé au final à quelque chose de satisfaisant. Espérons que ceci tienne le plus longtemps possible et qu'il résiste aux élections et futurs élus.

Ce combat diplomatique fut pour moi très enrichissant, et j'espère que nous aurons, à l'avenir, l'occasion de nous revoir, qui sait, autour une nouvelle affaire diplomatique à régler.

Bien à vous.


Aaron de Nagan, Cardinal

Elle rangea soigneusement la missive dans son archif, persuadée qu'elle aurait, hélas, à revoir Monseigneur Aaron à bref délai. Peu de voix s'étaient élevées contre le Traité de Février, mais c'étaient des voix de poids.
Mentaïg passa la journée dans son bureau privé du Castel, à ranger tous ses dossiers personnels dans des caisses, que le fidèle Bacchus transportait à mesure à Baugy.
Le Duc d'Aigurande l'avait prévenue le matin-même. Dès qu'il serait élu duc, il la limogerait. Avec les honneurs, bien entendu. Il la remercierait publiquement, à grands coups de phrases creuses habituellement appréciées des bâsins. Il le lui avait laissé entendre bien avant, une semaine avant. Quand Messire Duc demandait "Ca te plaît ?" on savait ce qu'il avait en tête. Elle avait compris, mais avait enfoui l'information dans un coin de son cerveau, refusant, pour une fois, d'admettre l'évidence.
Ce Traité signait donc la fin de la carrière de la jeune femme. Peu importait. Elle était restée fidèle à ses convictions, fidèle à son idéal de paix, elle avait tenté, par tous les moyens, de préserver le Berry. On verrait bien...

"Ca te plaît ?"

Une nouvelle fois, le Duc d'Aigurande avait posé la question fatidique. Cette fois, cela concernait le Secrétariat d'Etat. Et cette fois, Mentaïg ne repoussa pas l'information portée par ces trois mots. Le jour où il serait de nouveau Duc, et même si, par hasard, il ne l'était plus, il ferait tout pour qu'elle perde aussi cela.
Rien compris. Il n'avait rien compris. Mais pouvait-on attendre d'un tel homme qu'il comprît jamais quoi que ce fût ?
Mentaïg secoua la tête, pour chasser cette idée stupide, inspirée par une colère qu'elle n'aimait pas. Après tout, s'il n'avait pas compris, c'est qu'elle avait été incapable de lui faire comprendre. S'il était enfermé dans sa carapace protectrice, elle devait bien reconnaître qu'elle en était au même point. Les écailles d'Aigurande, c'étaient l'ambition, pour lui-même et le Berry, et un esprit visionnaire trop en avance sur son temps. Celles de Mentaïg, c'étaient l'orgueil, le sentiment de ne rien savoir tant qu'elle ne savait pas tout, un perfectionnisme qui la poussait à voir la vie en noir et blanc, sans aucune nuance de gris. Tous les deux partageaient une solitude que l'un niait, et dont l'autre prétendait se moquer.

Le travail ne manquait pas. A la Chancellerie, il y avait toujours des clefs à donner, des accréditations à ranger, des rapports à étudier, des dossiers à monter. A la Mairie, si la tâche de Conseillère était d'une insoutenable légèreté par rapport à celle de Maire, il fallait cependant l'accomplir dans tous ses aspects. Au Secrétariat, c'était plutôt calme, ces derniers temps, mais cela ne durerait pas. La vague de maladies qui s'était abattue sur ses collègues toucherait bientôt la plage, et une autre fièvre, plus constructive, prendrait très vite le relais.
Mentaïg s'acquitta de ses tâches, comme on règle la facture du tisserand ou du forgeron.
Mais c'était mécanique.
Une mésange lui apporta un message d'Amelia, qui lui fit chaud au coeur, et auquel elle répondit aussitôt.
Puis il y eut un pigeon.
Toutes affaires cessantes, Mentaïg se rendit chez Ysabeau.

Quittant la mairie, où elle n'avait toujours pas trouvé d'emploi pour la journée, elle était repassée chez elle prendre ce que le sieur Ruun lui avait apporté la veille au soir, et qu'elle avait promis à Dame Mentaig quelques jours plus tôt.

C'est toute souriante qu'elle arriva devant la porte du numéro 19, les deux fruits glissés dans sa besace. Deux petits coups frappés sur la porte, mais pas de réponse. Elle hésite un instant à s'en aller de suite, et repasser plus tard, et puis se dit que le mieux est sans doute de laisser un mot sous la porte.

Citation :

Bonjour,

Je suis passée pour vous amener les citrons, mais vous étiez visiblement absente.

Je repasserai plus tard, et les garde dans ma besace en attendant, pour le cas où je vous croiserais aujourd'hui.

Bien à vous.

Terwagne

L'eau frémissait doucement dans le chaudron posé sur le trépied. Mentaïg y puisa une louche qu'elle versa sur la verveine, dans le pichet de grès qu'elle réservait à cet effet.
C'était bon de faire soi-même ces gestes si anodins, qui à Aupic ou Baugy lui étaient interdits.

Oh! Ils poussent donc, les citronniers! Je me posais justement la question hier soir, me demandant si ils avaient tout ce qui leur fallait en Berry pour se développer.

Je ne pense pas qu'ils iront jusqu'à donner des fruits pleinement développés. Il ne fait pas assez chaud, ici. Mais si déjà j'arrive à avoir des fleurs, que je vous donnerai pour...

Elle venait de relever les yeux vers Terwagne, s'apprêtait à raccrocher la louche à sa place, dans la cheminée. Son geste s'interrompit en même temps que sa voix, l'espace d'un instant. Sa visiteuse s'appuyait de tout son poids à sa chaise. Elle reprit aussitôt, ne sachant toujours pas si Terwagne venait pour une simple visite de bon voisinage, ou pour faire appel à ses services :

... pour votre parfumerie, ce sera bien. Asseyez-vous, j'apporte les gobelets.

Les gobelets, du miel, un miche de pain frais, une jatte de fromage blanc aux herbes... Quatre aller-retours entre la table et le coffre ou la huche, sur le plancher neuf qui craquait au moindre pas, dans le silence doré de la pièce aux senteurs printanière. Mentaïg s'assit enfin, coupa de grosses tranches de pain, et joignit les mains sur ses genoux.

Vous êtes toujours aussi fatiguée, Terwagne ? L'organisation de ces festivités, ça prend du temps et de l'énergie, n'est-ce pas ?

Le silence s'installa. Terwagne buvait sa tisane à petites gorgées machinales, le regard dans le vague, si bien que Mentaïg se demanda si elle n'était pas justement au bord d'un de ces malaises qu'elle décrivait.

Je mange, vous savez! Pas d'histoire d'envie de mourir ou d'économies à faire! Enfin, rien de tout cela!

La réponse arriva enfin, au bout d'un temps qui parut interminable à Mentaïg. Terwagne était tellement à fleur de peau qu'on ne savait jamais si elle cherchait ou non un double sens à toutes les paroles de ses interlocuteurs. Et évidemment, elle en avait trouvé un. La voilà qui s'imaginait que Mentaïg avait pu penser qu'elle se livrait à un lent suicide !

Mouais... C'est ma faute, ma question n'était pas assez précise, se dit-elle.

Mais elle n'eut pas le loisir d'expliciter. Il semblait bien qu'elle avait touché juste, puisque Terwagne sautait d'elle-même à la conclusion.

Norf! Maintenant que vous me posez la question, figurez-vous que pas longtemps après, je me suis sentie mieux, en effet.

Vous croyez que c'est lié?

Mentaïg hocha la tête.

Oui, c'est ce que je pense. Même si vous n'avez pas d'appétit, vous avez faim. Votre corps vous rappelle à l'ordre. Vous lui donnez deux petits morceaux de pomme, et il se calme, mais il attend la suite ! Et comme la suite ne vient pas, il se fâche de nouveau.

Elle hésita avant de poursuivre. Une petite voix dans sa tête lui soufflait qu'il n'y avait là que deux jeunes femmes assises de part et d'autre d'une table, devant une tasse de tisane, dans une maison très ordinaire ; que ce n'était sûrement pas un hasard si Terwagne avait choisi de venir chez Mentaïg, plutôt qu'au dispensaire. Elle décida de l'ignorer, les conséquences seraient ce qu'elles seraient.

Je ne vais pas vous dire qu'il faut vous forcer, Terwagne. Vous le savez pertinemment. Je peux juste vous dire que votre corps va finir par s'habituer à ce jeûne que vous lui imposez, et qu'il ne vous enverra plus de signaux de détresse. Essayez plutôt de comprendre pourquoi rien ne vous tente.

Elle s'arrêta net. Elle avait failli ajouter : "Vous n'êtes pas heureuse, auprès de Hugo ?" Mais de quel droit aurait-elle posé la question ? Elle avait assisté aux premières rencontres, en taverne. Elle avait vu le désarroi de Terwagne, quand Hugo avait failli mourir sous les coups d'un pauvre fou. Elle avait compris, mais après coup seulement, sa fuite. Elle était depuis plusieurs semaines le témoin muet de leur histoire.
Mais il y avait eu cet homme, disparu dans les griffes de l'Inquisition.

Elle poussa vers Terwagne le pain coupé.

Servez-vous. Je n'ai pas envie de vous ramasser par terre dans la minute qui suivra votre départ.

Le feu baissait, dans la cheminée. Le prétexte était tout trouvé pour se lever, tourner le dos, ne pas laisser voir la compassion, l'affection naissante. Autant Mentaïg était connue, dans les milieux diplomatiques, pour l'excessive immobilité de ses traits, autant elle se savait incapable de masquer ses sentiments dans des situations plus personnelles. Et encore plus incapable d'admettre cette fragilité...

Notes pour la rédaction d'un ouvrage destiné à apprendre à lire à Gabriel.

"procédé n°1 en vue de désinformation : présenter une version tronquée d'un texte réel, afin de le vider en partie de sa substance, tout en sauvegardant une apparence de vérité."

"procédé n°2 : présenter comme un simple rappel de la loi un texte judicieusement choisi, qui comme par hasard colle exactement avec la situation souhaitée, et induit dans l'esprit du lecteur que l'équipe en place a voulu lui cacher des choses."

"procédé n°3 : utiliser des termes connotés péjoratifs pour présenter la situation dont on souhaite la disparition ; l'opposer à une situation modèle, présentée à l'aide de termes mélioratifs"

Malgré le beau temps, malgré les jeunes pousses qui émergeaient peu à peu de leur cocon de terre, dans son potager, grâce aux bons soins de Bacchus, Mentaïg se sentait d'humeur morose.
Elle revenait du Château de Bourges, où l'appelaient fréquemment ses fonctions de Secrétaire d'Etat. Assise dans un coins de la salle des débats, où elle avait droit de présence, mais non de parole, elle avait écouté les Conseillers. Révoltée...
Le ton employé par certains, la brutalité vulgaire de leurs mots, la rancoeur imbécile qui émanait de chacune de leurs phrases, la dégoûtaient au plus haut point.
Assise à la table de l'unique pièce, dans la lumière que versait à flots la porte grande ouverte, elle ouvrit son petit carnet et nota :

"procédé n° 4 : répéter encore et toujours, à la moindre occasion comme sans occasion, le message que l'on veut faire passer ; ne pas hésiter à présenter comme vérité d'Aristote une chose fausse, que l'auditeur finit par percevoir comme évidente à force de répétition. Exemple : le Conseil précédent a fait perdre 60 000 écus au Duché."

"procédé n° 5 : employer un vocabulaire ordurier quand on parle d'un ennemi politique ; mettre les bâsins de son côté en utilisant le champ sémantique de la scatologie. Exemple : la m... laissée par X."

"procédé n° 6 : faire preuve d'une indulgence énorme quand on occupe un poste judiciaire, particulièrement dans les jours qui précèdent les élections ; classer un maximum d'affaires, à toute vitesse, en rejetant implicitement la faute sur la police."

"procédé n° 7 : technique dite "du coulage", qui consiste à noyer un post gênant sous une avalanche de posts inintéressants, mais qui ont le mérite d'être là."

"procédé n° 8 : quand un débat tourne à son désavantage, envoyer des gens dont on sait pertinemment qu'ils vont "déraper", afin de provoquer une clôture du sujet par la censure."

Un tout jeune pigeon nouvellement nommé pigeon voyageur se posa sur le rebord d'une fenêtre. Il sautillait partout, apparement exité d'avoir réussi sa mission: porter son premier message. Et pas n'importe quel message. La jeune femme qui l'avait écrit d'une main tremblante avait semblé inquiète en l'attachant à la patte du volatile. Sur le parchemin, quelques mots d'inquiétude...

Citation :

Bonjour Mentaig. J'espère que vous allez bien. Comme vous le savez, je suis enceinte de bientôt trois mois. Tout se passait bien jusqu'à il y a quelques semaines. Mais j'ai quelques inquiétudes. Vous me connaissez, la grossesse, je sais ce que c'est. Je ne m'inquièterai pas pour une broutille. Je ne voudrais surtout pas vous déranger, j'aimerai seulement que nous nous voyons un jour, pas trop lointain. Je vous expliquerai alors ce qui m'arrive, du moins, si j'y parviens.

Je ne vous vois plus très souvent en ce moment, j'imagine que vous êtes très occupée avec vos fonctions. Et de toute façon, je suis moi-même occupée avec la guilde dont je suis sénéchal. Si jamais vous n'avez pas le temps de me recevoir, peut-être pourriez-vous m'indiquer quelqu'un? Malgré tout, je vous fait une confiance aveugle, je préfèrerai vous voir, vous.
Sur ce je vous souhaite une bonne journée, et j'espère à très bientôt.

PS: le pigeon est tout jeune, je viens de l'acheter, j'espère qu'il ne vous causera pas d'ennui avec le parchemin.

Amicalement,

Gaya.

Entre Baugy et Aupic, Mentaïg n'avait plus guère le temps de passer au 19. Elle s'y efforçait cependant, toujours plus sereine entre ces modestes murs sancerrois que dans les châteaux.
Ce jour-là, sur sa fenêtre, attendait un pigeonneau tout jeune. Il semblait un peu perdu. Première mission, peut-être ? Elle libéra l'oiseau de son fardeau, avant de lui ouvrir son pigeonnier, où il pourrait se restaurer, et prit connaissance du message. C'était un courrier de Gayala.
Mentaïg fronça les sourcils, vaguement inquiète.

Hum... Pas le genre de Gayala de s'inquiéter pour rien...

Elle avait peu de temps, aussi sa réponse fut-elle brève.

Citation :

Bonjour, Gayala.

Venez me voir quand vous voudrez, je vais être plus disponible cette semaine que la précédente. Vous pouvez passer chez moi, ou au dispensaire [hrp : mais au dispensaire, RP en cours avec Whoopie].
Amitiés,
Mentaïg

Elle choisit un pigeon chevronné. Il ne s'agissait pas qu'il rate sa cible !

Gayala ayant reçu le mot de Mentaig, prit ses enfants par la main et sortit de chez elle. Elle traversa plusieurs rues à pas lent, au rythme des enfants et arriva devant chez la guerisseuse peu après. Elle toqua à la porte en espérant que Mentaig soit encore chez elle. Soudain, elle fut pris d'une de ces crampes qui la faisait tant souffrir. Elle retint un cri pour ne pas effrayer les petits. La douleur était telle que la jeune femme en était pliée en deux. Heureusement, un banc près de la maison lui tendait les bras. Elle s'assit, ses enfants à côté d'elle la regardèrent. Elle avait les yeux fermés, le visage crispait par la douleur, ses mains aggripant les bords du banc autant qu'elle le pouvait. Il y avait beaucoup de force dans ces mains... des mains habituées au dur labeur de la forge et au maniement de l'épée. La douleur s'estompa un instant, lui permettant de reprendre son souffle. Elle rouvrit les yeux et vit le visage de ses enfants tournés vers elle. De ses mains, douces en l'instant, elle leur caressa la joue, leur sourit et leur dit d'une voix douce:

Ca va, les enfants. Ne vous en faites pas. Maman va bien.

Elle essuya une larme qui avait coulé malgré elle, par la douleur. Elle assit les jumeaux à ses côtés, sur le banc, et essayait de respirer le plus calmement possible, pour éviter à la crampe de revenir.